mango, litchi e maracuja

In aeroporto stanno facendo un sondaggio sul turismo e mi chiedono dove abito per decidere se sono o meno idonea alla loro popolazione di campionamento.

Ed io mi trovo in difficoltà a rispondere. Io vivo a Parigi, al dixième, ma….abito a Padova per quel che mi riguarda.. o no? La mia carta d’identità dice che risiedo a Padova, ma dove abito??!

La parola casa mi ricorda la canzone di Jovanotti e le mura della mia nuova camera, che conosco credo nei più piccoli dettagli, ma anche il balconcino della cucina. La parola casa mi ricorda il caldo abbraccio di chi amo e che sta un po’ ovunque nel mondo, che viaggia e che vive lontano, che sta sotto il mio stesso tetto o che non so dove sia esattamente ora su questa terra.

La parola casa mi fa sorridere quando al pomeriggio esco stanca dal lavoro e mi dà qualche pensiero quando alla sera mi rendo conto che ho fatto tardi senza aver avvisato “a casa” di non preoccuparsi.

La parola casa mi ricorda il profumo della nuova neve del primo di gennaio (perchè a capodanno nevica sempre) e la gioia di render tuo un posto che però abiterai solo per una settimana, o forse anche solo per due giorni, ma al quale torni la sicurezza a quelle fondamenta, in tutti i suoi sensi, laterali, collaterali e verticali... sono lì per te.

Abitare, avere domicilio o residenza? Vivere, tornare, andare, aprire, chiudere, pulire, comprare. CASA

Scriveva libri. Degli ottimi libri. Scrivere libri era la sua vita, si poteva dire questo di lui. MA solo questo, perché la sua vita non era altro.

Viveva in un piccolo e riservato appartamento e non usciva mai. E nessuno entrava mai neppure, una vita da recluso. Era timido, questa è la spiegazione. Talmente timido da non avere il coraggio di uscire.

La gente che vedeva la guardava fuori dalla finestra o dallo spioncino della porta, cercando di imparare a vivere. Ogni volta che sentiva dei rumori provenire dalle scale accorreva alla porta per guardare chi fosse, cosa faceva, chi riceveva. Un giorno sperava di raccogliere abbastanza coraggio da aprire la porta proprio quando uno dei suoi vicini, uno qualunque, stava scendendo o salendo, di avere il coraggio di salutarlo e di invitarlo a prendere un te. Ma poi arrivava alla porta e guardava nello spincino, appoggiando la mano sul legno blu della porta di casa, sentendola pulsare sotto le dita ma non trovando il coraggio di aprirla.

Una sera scrisse un biglietto e, nel cuore della notte, protetto dal silenzio e dal buio notturno, lo appese fuori dalla porta blu. «Entra, ti prego, e prendi un tè con me, la porta è aperta».

Non ci volle molto perché qualcuno reagisse. Entrò Diana. In braccio aveva un gattino e in mano una tazza vuota.

E Giovanni cominciò a vivere di più e a scrivere un po’ meno. Ma poco importa, di libri non pubblicati ce n’erano talmente tanti in casa, sotto il letto, negli scaffali, in gabinetto e persino qualcuno nel frigorifero, da accontentare tutti gli editori impazienti.

La mia delusione per il CDG è grande. Dentro un gran freddo e soprattutto, una volta passato il controllo non si può più andare in bagno a meno di non tornare fuori dalle sale d’attesa dei gates e poi ripassare i controlli! E se poi nel frattempo avevi comprato una bottiglia d’acqua da litro (al modico prezzo di €3,60) la devi pure gettare per poter rientrare! Sono allibita. Meno male che non ho problemi di stomaco....
1 a 0 per il Marco Polo, palla al centro, tanto si sa che la Francia la battiamo….. Peccato che sia io a rimetterci però.

L’aereo giustamente è in ritardo. Sento una cosa poco felice da un mio compagno di viaggio finchè parla al telefono con quella che credo essere la compagna: pare che gli aerei da Parigi per l’Italia siano SEMPRE in ritardo! ..sigh..

In aereo dormicchio. Le due volte che mi sveglio mi maledico per aver aperto gli occhi: la prima mi trovo la spagnola al mio fianco che si sta togliendo le soppracciglia con tanto di pinzetta e specchietto, la seconda mi ritrvo il suo culo dimensione portaerei tatuato in bella mostra. Wow.